Entendí hace mucho que,

la vida te golpea por la espalda

y sin anestesia

en un mundo de sinestesia.

Que puedes ser autómata de otro corazón 

y erudita de un cuerpo desnudo.

Que respirar por obligación afecta a los ventrículos y que, a veces, 

puedes ahogarte en tus propios estanques

mientras notas la falta de oxígeno 

de unos pulmones que, por momentos,

parecen enfermos.

Que puedes dar vueltas y vueltas,

como una peonza en manos de una niña de seis años,

para acabar en el punto de partida.

Y, que en las coordenadas más localizadas

de mi paroxismo, aprendí a bailar con la locura mientras las noches se escapaban amargas, 

como la bilis de un estómago

a punto de sangrar.

Con las uñas llenas de tierra

quemé mis alas en el fuego de la desgana,

le besé los pies a la muerte,

y comencé a caminar.

Comprendí que,

la vida, es como la imagen de una mujer

sentada en su cama,

de espaldas y con el cabello caído 

sobre uno de sus hombros;

tremendamente bella,

terriblemente indiferente,

y que, aunque te muevas despacio

como una mosca temiendo ser ingerida 

en un panel de miel,

siempre habrá dos manos que con un sólo movimiento, te pueden salvar

o aplastarte para siempre.